Voy a hablar sobre un tema que me cabrea mucho, y es cómo van las cosas en mi instituto y supongo que en la mayoría de centros de desenseñanza.

Para empezar voy a decir que los mayores de edad son tratados igual que los menores, con el razonamiento de que si los mayores de edad tienen beneficios propios de la mayoría de edad, los menores también querrán tenerlos. Y claro, como en los institutos no hay profesores, no se les puede enseñar a los rebeldes sin causa que la diferencia de edad te permite hacer ciertas cosas que cuando eres pequeño no, es más fácil prohibir y a tomar por culo, todos igual.

También está el tema de las faltas de asistencia. El juego oficial que hay en todos los institutos para hacernos administrar las ausencias es que si superas el 20% de horas de una asignatura dentro de un trimestre, ya no te puedes examinar hasta que se te haya olvidado todo lo estudiado, cuando pasen muchos meses. La manera de explicar este sistema tan divertido va a gusto del profesor, cada uno lo explica como le sale del ojete, porque como la única coordinación que hay en el claustro es para ponerse de acuerdo en que somos muy malos en comparación con cualquier cosa que se les ocurra, luego cada uno nos cuenta lo que inutilmente ha pillado cuando le explicaron la norma de los cojones. Además el profesor es libre de modificar esa norma cuando le venga en gana, como por ejemplo, hacer que el 20% en lugar de ir de trimestre en trimestre vaya de examen en examen. Por lo que si faltas más de un 20% desde que hiciste un examen hasta que llegó el próximo, no puedes examinarte de ese examen pero sí de los siguientes. La gracia de este invento es que te enteras un par de días antes del examen de cuándo es y de si te puedes examinar o no. Todo esto con la excusa de facilitar la vida a los estudiosos, en lugar de joder la vida a la gente que haya pillado una gripe.

Y respecto a las faltas de asistencia todavía no he mencionado lo mas hijo de puta de todo, que es el tema de las justificaciones. Para empezar, la filosofia de los profesores es que si faltas es porque te ha dado la puta gana y que ojalá que te pudras en el futuro por hacerlo, a menos que
se demuestre lo contrario. Si faltas, lleves justificante o no, no te reexplican algo (y repito 'algo', no me refiero a todo lo dicho el día antes). Si faltas y llevas justificante, el porcentaje de faltas se incrementa igualmente. Si superas el 20% de faltas, aunque el 100% estén justificadas, te quedas sin examinarte hasta que se te olvide todo. ¿Y para que cojones sirve justificar las faltas? Pues dicho por el claustro, sirve para que confien en nosotros, alucinante. En el momento en el que le digan a alguien que no puede examinarse pero que ha justificando sus faltas, me lo imagino así: Eh, que te jodemos el trimestre, pero que te creemos, que sabemos que te lo estamos jodiendo injustamente, así que no te preocupes.

Esta norma también es muy divertida, hay asignaturas que dentro de un día las tenemos dos veces seguidas. Con su correspondiente intercambio de 5 minutos a mitad de la clase. Pues bueno, si al profesor le da la puta gana, está en su supuesto derecho de inventarse la norma de que no puedes entrar a su segunda hora si has faltado a su primera, y que ya tienes que entrar en la siguiente hora en la que él no esté. También pasa lo mismo si a la primera hora has ido, pero te quieres ir a segunda, puedes hacerlo, pero cabe la posibilidad de que el profesor en su subnormalidad profunda te quiera poner un parte porque se sienta abandonado.

Luego está el tema de irse y de entrar al instituto. En la puerta hay dos viejas que no se enteran de nada y que depende de cómo se hayan levantado te pueden prohibir la salida y la entrada entre horas. Porque ellas, en su ignorancia, no saben que hay personas que convalidan asignaturas. Y claro, como los mayores de edad somos iguales que los menores de edad pues si no convalidamos tenemos que quedarnos encerrados en el colegio hasta última hora o irnos aprovechando el vacío legal que se crea en la media hora de recreo.

Luego está la manera que cada profesor tiene de saber si un alumno merece estar aprobado o suspenso en su asignatura. Cada uno tiene una manera diferente, porque ponerse de acuerdo en una equitativa y justa sería demasiado trabajo. Está lo clásico de no hacer media: Con dos dieces y un cuatro estarías suspenso. También hay una manera muy original que yo no había visto, y es eso mismo de la media, pero en lugar de aprobar con un 5 como de toda la vida apruebas con un 7. En ese método, si sacas un 6, es como si hubieras sacado un 0, y te tienes que examinar en el de recuperación, examen en el que iría incluido todo aquello suspenso o aprobado con menos de un siete. Es decir: Con tres seis vas con toda la evaluación a la recuperacion, y si suspendes uno de esos temas en el examen, pues acabas de suspender la evaluación habiéndola aprobado ya. Encima este método nos lo presentaron con una sonrisa y dando a entender que era la super oferta del año y que cada vez nos dan más facilidades.

Y ya, por lo visto que está, no voy a profundizar en aquello de que el comportamiento cuenta, de que los trabajos suben la nota y te pueden salvar de un suspenso, de que la asistencia a clase cuenta (a favor, y no por aquello de no perder el hilo), que el interés cuenta...

Tambien mencionar por encima la manera explicar el temario.
- Esta el típico: mando trabajo, mando trabajo, examen. Y si los trabajos han consistido en copiar cosas de una página web (de que otra manera puedes hacer un trabajo sobre datos técnicos de un disco duro, por ejemplo) pues en el examen luego no sabes ni qué es lo que entra exactamente... (¿los datos de esa fabricadora de discos duros?)
- También están los siguientes: Mando práctica, mando práctica, mando práctica, mando ochocientas prácticas (para abreviar) y luego el examen lo harás de puta madre, pero si no me entregas esas ochocientas prácticas, aunque el examen lo bordes, no te puntuaré, porque no me sale de la poya.
- Luego los que creen que explicar un tema es mandar un listado de ejercicios y que busquemos las respuestas en el libro. Luego se corrigen en voz altay eso es lo que cae en el examen, ya se puede decir que el tema esta "dado". Este sistema a pesar de ser el más despreocupado, es el más rápido y simple de todos. Aunque tiene una desventaja, y es que deja en evidencia clara la despreocupación de los profesores que la usan, ya que mucha gente tendrá la misma respuesta y se podrá comprobar que lo que ahora lo juzgas como un 0,5 luego lo juzgas como un 1, porque te ha dado la gana, porque no has sido ni para tener una copia de las actividades que todos nos estamos estudiando al lado del puto examen que estás corrigiendo.

Luego profesores respecto al rol a la hora de enseñarnos también lo hay de varios tipos.
- Están los diplomáticos, que con voz amable te camelan a principio de curso y, con el tiempo, en el mismo tono te dicen que llevar la contraria es de niños maleducados y los niños maleducados no acaban bien. ?¿?¿?¿
- Los que van de buen rollo. Con esta clase de profesor te puedes encontrar hablando de política, por ejemplo, como si fuera un colega tuyo más. Eso sí, nunca sabes si te la tiene guardada para expulsarte a la mínima en cuanto pueda. Para demostrarte que también puede ser malo, y porque le dio mucho coraje que le dejaras como un tonto en aquella discusión.
- Están los cabrones (los que presumen de ello). Esta clase de profesor no tiene ya ninguna motivación para seguir trabajando en lo que trabaja, y sólo encuentra consuelo en poder joder a la juventud, porque todos somos unos drogadictos, delincuentes, sinvergüenzas y nos merecemos cuantos más tirones de orejas y de patilla mejor. Pero como ya eso no se puede hacer pues que menos que reprimirnos todo lo que esté en su mano, así nos acercamos una milésima parte al sufrimiento interno que lleva desde su infancia.
- Los pasotas. Estos son los mejores, hasta que suspendes por culpa de su pasotismo.

Y por ahora no se me ocurren más cosas. La conclusión que saco de todo esto es una duda: ¿Sois malvados o estúpidos?

No permaneceré en el recuerdo
No permaneceré en el recuerdo
Sephiroth, Sephiroth.

Cólera e ira, ira y dolor.
Cólera e ira, ira y dolor.
Sephiroth, Sephiroth.

Miedo terrible, muy terrible.
No permaneceré, no permaneceré en el recuerdo.
Sephiroth, Sephiroth.

Ven hijo mío, ven hijo mío.
Ven aquí, dame muerte otra vez.
Ven hijo mío, ven hijo mío.
Ven aquí, dame...

No permaneceré en el recuerdo.
Cólera, ira y dolor.
Miedo. Muy terrible.
El segundo advenimiento.

Hijo, hijo, ven, ven, ven, hijo mío.
Hijo, hijo, ven, ven, ven, hijo mío.
Hijo, hijo, ven, ven, ven, hijo mío.
Hijo, hijo, ven, ven, ven, hijo mío.

Hijo, hijo, ven, ven, ven, hijo mío.
A quien la muerte invita.
Hijo, hijo, ven, ven, ven, hijo mío.
Nacimiento corrompido y doloroso.
Hijo, hijo, ven, ven, ven, hijo mío.
No dirás el nombre.
Hijo, hijo, ven, ven, ven, hijo mío.
El segundo advenimiento.
Sephiroth, Sephiroth.

Sephiroth.

La suerte, en uno de sus caprichos, ha decidido que ahora comer 12 uvas en las campanadas de nochevieja ya no afecta en nada al siguiente año. Que ahora, para conseguir sin esfuerzo alguno todo aquello que se te antoje (que es lo que pasaba antes, todo el que las haya comido lo puede verificar), hay que comer 800 y en la mitad de tiempo que antes. Yo no lo voy a hacer, para qué, pero vosotros deberíais probarlo. Por si todavía no os convence, estará de moda... y no querréis estar pasados de moda.

El aguinaldo

La búsqueda del aguinaldo consiste en encontrar un sobre que está escondido en el centro de la ciudad. Parece muy complicado, más que nada porque el centro es "grande", y además está sucio, pero en contrapartida cada cuarto de hora te van diciendo pistas que te conducen a un sitio que no es, finalmente por eliminación encuentras la calle hacia la que no te han estado guiando.

Es como la búsqueda del tesoro pero con aguinaldo en lugar de tesoro. La cosa es que la gente va en manadas a buscar el aguinaldo, por eso de que doscientos mil ojos ven mejor que dos. Que si encuentras el aguinaldo seguramente toque a un euro por cabeza. Además con tanta gente luego te tiras la mitad del tiempo esperando a alguien que se ha parado a saludar a alguien o que simplemente se ha parado porque sí, y te quedas quieto y sin saber por qué. O luego la gente decide ir hacia delante y hacia atras, cruzando cuarenta veces la misma calle y encontrándote y deteniéndote otras cuarenta veces con la misma persona a la que saludaste la primera vez, con lo que a dos minutos por vez siendo optimista te tiras hora y veinte esperando mientras te van dando nuevas pistas que te dejan todavía más confuso.

Lo bueno del aguinaldo es que ves calles de tu ciudad que nunca habías visto antes. Más estrechas y más meadas cada vez.

Al final no lo hemos encontrado, pero como paseo navideño sin premio ni ilusión ninguna ha estado bien.

Si llega un señor y le dice a una tia "te voy a dar un beso, de los grandes, y no voy a aceptar un no por respuesta", lo lógico es pensar que es un violador. En las series es una escena romántica.

¿Hola? Te llamo porque me he dado cuenta de que si multiplico por dos la posición de cada letra de mi nombre según sus posiciones en el alfabeto y luego lo sumo todo, me sale tu número de teléfono. Así que podría decirse que tú y yo estamos conectados, aunque no te conozca de nada. Vaya, me ha colgado, ya se arrepentirá.

Ya han terminado las clases, y como ya han terminado ya puedo volver a escribir aquí. Ahora ya soy libre, puedo hacer las mismas cosas que hacía cuando había colegio pero más horas seguidas, menos repartidas en el tiempo. Con lo que las aborreceré antes y me aburriré antes, pero para eso todavía quedan muchos días.

En realidad vuelvo a escribir porque un señor me ha animado a hacerlo, y me invitó a una botella grande de agua así que voy a intentarlo almenos. Pero ahora va a ser diferente, porque las cosas sobre las que escribía antes ahora van a Libreta, y no voy a escribir lo mismo en dos sitios diferentes así que esto va a perder seriedad.

Y ya está.

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Si un yo pasado mirase por un momento a través de mis ojos, vomitaría por culpa de las vueltas. Sin embargo, hay todavía algo que no ha cambiado en esencia.

Lucha por aquello que creas que merece la pena, lucha aunque sólo te apoye la necesidad de querer seguir luchando.

Da igual la meta, dan igual las posibilidades, haz lo que te apetezca, haz lo que quieras. Sé tú, aunque tu yo más puro se base en una fantasía.

Si lo consigues, da recuerdos a Bastian de mi parte.

No había unas normas establecidas, por lo que no hubiera sido justa ni
la derrota ni la victoria. Quizá no me estaría quejando ahora de una victoria,
quizá porque a estas alturas ya estarían definidas esas normas.
Ahora ya no hay un juego que perder o que ganar, sólo ante la vida queda oportunidad
de decidir. A veces hago de arbitro, conocedor bien de reglas que hay que seguir.
Pero es ver el juego desde fuera, y siento nostalgia.
No de ser un fugitivo, pero sí de tener oportunidad de errar,
porque eso significaría que hay oportunidad de lograr.
Quién sabe qué pasará incluso en este hoy, pero aun así las reglas ya no serían las mismas.
El juego ya no sería el mismo. Quiero recuperar el mando, y sentir de nuevo
esas vibraciones en mis manos. Decidir que botón pulsar en cada momento,
siendo a la vez yo un botón que también va a ser pulsado.
Realmente no añoro jugar.
Lo que añoro es ese juego.

Se ha resfriado el pañuelo que guardabas con recelo bajo tu manga ancha, y de las humedades a las que se enfrentaba le ha quedado el aliento de unos ojos. Vapor salado expulsa su boca cuando se expone a la calor.

"- Nuestra relación es como una adicción. Es como...
- ¿Como las drogas muy buenas?
- No. Es como... el curry.
- Ya, claro...
- Un curry indio, muy, muy picante que hacen con guindilla roja.
- ¡Ya sé qué es! No creía que fuese adictivo.
- Eres áspero e irritante, y resultas difícil de digerir. Igual que el curry. Y si te vuelve loca el curry, vale, pero por mucho que te guste... si tomas demasiado te acabas quemando el esófago y luego no quieres probarlo durante mucho, mucho tiempo. Pero, un día, te levantas y piensas... dios, cómo echo de menos el curry. "

Cómo se hizo fuerte tu escritura, a base de coquetear con la debilidad
Queriendo multiplicar el sentimiento hasta creerlo
muy por encima de los límites humanos, fue sólo una provocación
a la debilidad que apuntaba con su rifle
puñal que no mata sino que, contra su deseo, da vida
Oh vida que tampoco es vida, no se puede vivir con esa vida
simplemente vive sin vivir, penosa vida
vida de sabiduria y de sin vivir, de disfrutar pensando y callando
Cada cual búsquese su propia jaula en la que morir encerrado y cerrado
No se puede esperar a ningún amo de llaves que te libere de las dos puertas
Par de puertas cerradas de cerraduras invisibles
Cómo agarrarte a sus barrotes sin recibir un mordisco
Elixir de escritura y de sentimientos ajenos, intensificados y explotados
y de mucho andar cojeando sin bastón. Cojos:
Con sus propias manos arrancarse la pierna inútil a uno vi,
para así menos peso llevar.

A cuántos espejos rotos habré dado ya perdón
Y luego cada pedazo de esos mil tuvo que dármelo a mí.
El boomerang no fue nunca una de mis armas favoritas.
Preferible es apuntar a donde no haya nadie.
Me despido del retorcido y voy a buscar otro bosque al que apuntar.
Huellas junto a las mías, pienso sorprendido.
Desconociendo el terreno, miro mis suelas,
y encuentro la similitud, pero le falta la vejez propia del paso del tiempo.
Las tuercas han encontrado su sitio, pero hay que decirles
cómo de apretadas deben estar.
El que no encuentra sitio donde construirse, sin embargo,
es el camino. Pero así, ¿cómo quieres que te anden?
Me recuerda a aquel anciano en el sillón,
puede que le inquiete que todo sea ya camino prohibido.
No sé aún, por qué le pegué aquel puñetazo al espejo,
si era sincero en su reflejo.
No te ofendas si te ves
con otro cuerpo, no somos el mágico espejo de la bruja.
Pero aún así, sigue diciéndome, parece ser que sólo tú ves
este reflejo.
Se abre la puerta, y entra el aire. Aquí no, querida,
aquí rompería algo mío. Vayámonos fuera, le sugerí
antes de que se cerrara la puerta. Se va el oxígeno sin ahogarme,
y abro las cortinas para ver el estropicio.
Las cicatrices saben más que las arrugas, me confesó el planeta.
Y lo vi claro al volver a ver otra vez a aquel anciano.
Planto mi camino entre la destrucción. si recurro a esto morir
por lo menos ya no puedo. Ay, si los árboles pudieran andar
entonces no todos morirían en pie.
Espejito, espejito, si yo pudiera regalar cada uno de tus trozos
a quien mirarse bien debiera, yo no caminaría tan solo.
No seas ingenuo, muchacho, quien no ha mirado bien ya es porque no quiere;
el tiempo dirá y... el camino permitirá. Mis trozos están bien contigo,
y cada uno ya tiene sus mil propios, más alguno que le hayan permitido robar.
Camina sin miedo y sabiendo que el camino también es lo caminado.

Unamuno, desengañado ya, en su discurso inaugural, critica duramente la rebelión, sentenciando al final: "Venceréis, pero no convenceréis". Le contesta brutalmente el general José Millán-Astray, gritando "A mí la Legión", "viva la Muerte" (lema de la Legión) y "abajo la inteligencia"; Unamuno contesta "viva la vida".

Fragmento de Wikipedia

Poemas de Unamuno

A quién pretende el silencio engañar si no es a quien sentado en sus murallas piensa, quizá podría decirte que sólo se molesta en engañar a quien para sí mismo se rechaza la visita de la verdad. Así un atenuante favor nos hace el silencio con las hipnotizantes sentencias de la razón, pena es sin embargo no poder disfrutar de ese engaño al algo más, más de lo que nos aguarda la evidencia que duele ya sea escrita o atesorada, ¡o las dos cosas!

Como ir temprano a dormir aunque no se tenga sueño, para evitar pensar en más. Como, antes de conseguir dormirte, inventar una historia ficticia de la cual eres protagonista, para no pensar en más. Como, al despertar, buscar cualquier juego o libro rápidamente, algo para estar distraido, para no pensar en más.

Como pasar así el resto del día.



Durante días.

¿Y vosotros os hacéis llamar 'ejército'? El hombre y su poder, decís con el mayor de los orgullos, mientras vuestra barba, voz y musculatura os definen como tal, como hombres. Mas yo a vosotros no os veo nada de hombres y menos aún de fuerza. ¡Caballeros es lo que vosotros sois! Y como tal, sois esclavos de aquello que hacéis llamar dama.

El verdadero poder del hombre reside en adelantarse al mal y rápidamente identificarlo como tal cuando aparece. El caballero se ha colocado una venda en los ojos para poder arrodillarse ante la mujer sin sentir náuseas de sí mismo por tal acto de sumisión impropio de nuestra naturaleza como individuo, ahí ya se está exponiendo a un peligro que puede destruirle.

Mil hombres formáis mi ejército. Mil espadas, mil dagas y cuarenta rifles. Nada de eso os serviría si el enemigo colocara de blanco a una mujer como uno cualquiera de sus soldados. Vuestra miserable idolatración os animaría incluso a dar la vida por vuestro enemigo. Hay que olvidar esas patrañas románticas que os han enseñado y que vosotros como un regalo caído del cielo os habéis propuesto aprender. No hay que mirar el género del bando contrario cuando se trata de una batalla, al igual que no hay que vendarse los ojos ante nadie ya sea hombre o mujer.

Las diferencias son innegables, y la igualdad sólo es aplicable a los derechos. Las damas no existen y los caballeros deben seguir muriendo.

También

¿Dónde estáis? Tristes canciones que a mí acudíais cuando la habitación se estremecía triste y en silencio. Viejo lápiz que siempre me estrechaba la mano cuando veía que no había ningún otro ocupando su lugar, y dabas soporte a mi expresión teniendo siempre una exaltación sobre la que hablar. Dónde estáis, viejos sentimientos ardientes; acaso habéis dejado de arder y es por eso que yo me he marchitado poco a poco hasta dándome cuenta. Viejo bastón, que servía tanto como para golpear como para hundirse en el suelo al placer de mi voluntad. Vieja espina que, aunque sigue ahí, ha dejado de profundizar en el órgano, ¿acaso es por eso que ya no se me exalta la memoria forzándome a escribir? ¿Dónde estás? Semilla del crecimiento, no creo que encontraras un límite al dolor y por eso te marcharas. Vieja ausencia amiga, ¿te has vuelto enemiga? Quizá se tuvo que detener el reloj después de estar insistentemente bajo la orden del retroceso.

Interminable noche del más bello atardecer, ¿acaso ya no habrá ocaso?

A una desconocida que no volveré a ver

Tengo la necesidad de escribir a esos ojos anónimos que me han enamorado. Porque en tus ojos se han reencarnado dos muertos ojos y cuando tú me miras, siento la alegría del luto. Cuando me miras con esos enormes ojos fijos durante largo rato casi sin parpadear yo pierdo la noción de dónde estoy, me bloqueo y siento escalar por las lindes de tu montaña, por mi imaginación; dejando escapar un silbido por el que el viento expulsa a mi fantasia, por tu personalidad.

Cuántas veces nos hemos cruzado, y yo me he dejado llevar solo por el submundo para únicamente allí hablarte y hacerte navegar a ciegas río arriba hacia el conocimiento de lo idealizado. Corriendo por la ancha extensión de la cima del nacimiento de éste, andando sobre ansiadas preguntas no formuladas hasta ahora, que darían pie a la iluminación del comienzo de la noche, con el frío de tus pupilas clavado en mi espalda cantando bajo el clamor de la música.
Y al final, una despedida. ¡La escuche! Quizá debería haberle hablado antes, sólo por conocerla.

El doctor Becker

- ¿No te jode lo que ha hecho?
- Pues sí, pero no me sorprende.
- ¿Qué no te sorprende? ¡¿Por qué?!
- Pues porque yo ya sé que todas las personas son crueles, egoistas y estúpidas.
- ¡Vamos! Si yo creyese eso pensaría que este mundo es una mierda.
- ¡GRACIAS! ¡Sí! Eso es lo que llevo intentando decirte todas las mañanas durante dos años. ¡Gracias!

Nacida de un libro

El libro empezó a botar sobre sí mismo, cada vez con mayor fuerza de combulsión. La mesa, por su cojera, golpeaba repetidamente el suelo. De pronto, un círculo de luz rodeó el libro y éste se abrió levantando un soplo de viento que, a modo de huracán, giraba por la habitación revolviéndolo todo. Las páginas se sacudían sin cesar, ora avanzaban ora retrocedían hasta que finalmente se quedó parada en una en concreto, la 33.

El círculo de luz empezó a transformarse en finísimos y numerosos haces. Del fulgor que éstos despedían la estancia se volvió inhabitable del calor, provocando incluso algunos minúsculos incendios en varios objetos sobre los que se proyectaban estos rayos.

Una cabeza empezó a asomar por aquella página. Pelo negro y revuelto ascendía poco a poco de ésta, deslizándose hacia fuera del papel, introduciéndose poco a poco en la habitación. Lentamente se iba desvelando la apariencia de este ser que salía del libro. Diez segundos, los ojos; cinco segundos, la nariz; cinco segundos, la boca... La luz se moldeaba adaptándose a la figura que salía del libro y los haces de luz abandonaron su forma natural y empezaron a hacer una órbita a su alrededor.

Pasados unos quince minutos, el cuerpo ya había abandonado en su totalidad la página a la que pertenecía. Levitó en circulos que iban descendiendo lentamente, hasta que sus pies alcanzaron el suelo. Entre el humo y el desastre de la habitación caminaba ella, inexpresiva y con los ojos examinando cada detalle del lugar. Cuando vio al libro se acercó a él, y despues de unos segundos de reflexión, arrancó la página de la que había nacido y la expuso a una de las hogueras que se provocó rato antes, dándole fin.

Comunicado oficial:

La guerra no ha sido declarada, como se piensa, por tu huida del mundo real. Sino por habernos arrancado una época de nuestra historia por la cual estamos dispuestos a luchar hasta el final. No nos rendiremos sin haber obtenido una justa disculpa y un justo reconocimiento, llegando incluso a satisfascernos como pago tu muerte, en el caso de negar tus deudas.
El pago irá incrementándose a medida que el tiempo pase sin tu rendición a partir de este momento en que, nosotros, 'Realidad', en su pasado, presente y futuro, te declara odio, rencor y venganza.

Cuando escasean los ánimos, como hoy, pero a pesar de todo tengo que seguir caminando, me consuela enormemente contemplar y admirar mi gran pozo profundo. Un pozo profundo que, por muy clara y transparente que sea el agua que contenga, nunca dejará ver de un simple vistazo su fondo.

Cuando la apariencia engaña, y un cualquiera pregunta con retórica "¿En qué destacas tú?". Sonriendo hacia mis adentros me respondo a mí mismo diciendo: "Yo destaco por ser Yo".

Los psicólogos, esa gran profesión

No existe peor consejo en este mundo que el que manda a visitar a estos locos a los que alguien les ha quitado la camisa de fuerza. Este consejo se escucha cuando acudes al amigo o familiar inadecuado, aquel que no tiene ni sus propias ideas ordenadas. Son el consuelo desesperado de lo que representa nuestra mala elección de a quién hablar. Y así, a pesar de su inutilidad, limpiarán la conciencia y sentirán que te han hecho un favor al recomendarte la visita al manicomio de los que aún tienen derecho a aconsejar a otros.

Cualquier persona capacitada para escuchar serenamente a alguien y saber sacarle cuidadosamente las palabras que sabe que el afectado necesita desahogar, ya está ejerciendo gratuitamente la función por la que otros se hacen llamar profesionales y roban desde el dinero hasta las neuronas en base a ello por cada consulta a la que asistas.

Sólo ante los grandes traumas podemos vernos incapaces, pero tampoco es un gran consuelo ponerse en la mano de estos estafadores. Que, después de una sarta de preguntas absurdas, te medicarán con la apariencia de que ya han localizado el nacimiento del problema y su correspondiente solución. Y así, poco a poco, mientras las drogas hacen su efecto bajo preguntas y consejos estereotipados, te convertirás en alguien que no eres. Así como el miedo hace, pero siempre. Debería estar prohibido el uso de estas medicinas, almenos en los menores de edad, incapaces aún de oponerse a unos paranoicos padres que no están conformes con la personalidad que su hijo crea y se empeñan en cambiarla por la fuerza.

La psicología, al igual que la filosofía, no debería ser algo con lo que ganar dinero.

Así como se sorprendió Zaratustra cuando, al encontrarse con un anciano ermitaño, éste le confesó que vivía para Dios; y respondiendo hacia sus adentros el ateo dijo "¡Será posible! ¡Este viejo santo en su bosque no ha oído todavía nada de que dios ha muerto!" Así me sorprendí yo:

- Señores, ¿quién habla así, en presente, de alguien que murió hace tiempo?

A puñetazos le saqué la sangre de la que bebí. Con el tiempo acabé entendiendo que lo que yo amaba era esa sangre. Por eso ahora me protejo de los cortes, de las heridas, porque su sangre
fluye amargada por mis venas anhelando escapar.

Yo soy su cárcel y he de evitar cualquier fuga.

No sabe que ya no vive el cuerpo al que quiere regresar. ¡Murió mucho antes!

HOC
33-00

El muro

Plantado en el centro de la plaza había aparecido de repente un alto muro azul puesto en pie. No formaba parte de ninguna estructura, ni se iba a construir nada allí. A la vista estaba que una obra de arte tampoco era. No sujetaba nada, no tenía adornos, ni dibujos en la pintura. Completamente liso, completamente azul por los dos lados.

Al muro le surgió un espectador, que llevaba horas allí quieto y contemplando a saber qué del simple muro. Todos los que pasaban por allí no podían evitar fijarse en la escena con muecas unas de extrañeza y otras de sorpresa. Ya no era sólo un muro alto, azul e inservible; sino que había alguien mirándolo detenidamente como si fuera una codiciada pieza de museo.

A los dos elementos de la escena se acercó una jovencita, bien conocida por el espectador. Se unió a la misteriosa vigilia del muro más por comprobar la reacción del espectador que por querer ver aquel trozo surgido de la nada. Pero no hubo reacción alguna. Los ojos del espectador seguían fijos en aquel muro azul.

Así pues, al cabo de un rato. Perdida ya por la jovencita la paciencia, aunque no la intriga, preguntó algo al espectador, sacándole de su concentrado mutismo.

- ¿Qué ves en este muro que tanto atrae tu atención?
- Veo lo que quiera ver. Hace un momento, por ejemplo, vi reflejados en él a tus bellos ojos marrones.
Hubo una pequeña pausa, en la que bien abrió los ojos la jovencita después de una sorprendida ceja arqueada.
- ¡Mis ojos son verdes! ¿Te burlas de mí?
- Cuando te acercas a mirar el muro, su marrón se refleja en tus ojos.

Desamante

Murió el amor acuchillado por uno de los amantes. Subió peldaños a zancadas sin cansancio y oyendo detrás de sí las malvadas carcajadas de lo que pronto concibió como algo a odiar. En su escalada a veces la inconstante desamante robaba tablillas de las que todavía estaban por subir. Perjudicando el firme empeño del ascenso.

Huir del amor, ¿buscando más amor? Ya llevaba horas y las uñas que crecían de las paredes habían magullado su resistencia, creciéndole así en la espalda púas con las que a duras penas conseguía defenderse al menos de los dedos que escondía la putrefacción del muro. Las carcajadas rebotaban, y ya lo sentía todo más como una carrera que como un ascenso.
Una jugarreta de la desamante que dobló el camino 45º hacia abajo y lo torció hasta hacerla llegar a ella. Dos serpientes enrolladas entre sí y mordiéndose la cola la una a la otra: Leyó la historia interminable y creyó entender.

"¡Hay que abrir la puerta que hace llegar hasta el siguiente deseo!"

La voluntad externa ya casi sólo tenía poder en los sueños del escalador, siendo ese el momento en el que atacaba sin saberlo. Pero la desamante transformó apariencia y comió de todo aquello que los platos del escalador habían contenido, se impregnó con su mismo olor e intentó comunicarse con él balbuceando una burda imitación de su idioma:
- ¿Es cierto que dios ha muerto? -preguntó.

Y carcajeó frenético ante la pregunta, y ese fue el momento en el que encasilló a la antigua diabólica carcajada, y esto sentenció: Así como existe el ascenso, existe el descenso. Malo es aquello que nunca cambia, pero peor es aquello que malcambia. Quédate así ciega para siempre incluso para cuando ya no seas feliz; yo me quedaré tus ojos y podré seguir riéndome de lo que verías con ellos. Tú quédate con mi corazón, rabia así el exceso de poder que llega a mí desde él aunque no me espere dentro. Los dos haremos lo que deseamos, ¡tú no ver la realidad y yo no enamorarme jamás de alguien que no sea yo!

Gaara del desierto

Gaara: No crecí en un buen entorno. Cuando nací arrebaté la vida a una mujer a la que llamaban mi madre. Para convertirme en el ninja definitivo, mi padre usó una técnica ninja para atar una encarnación de arena a mí. Nací siendo un monstruo.

Shikamaru: Eso no es lo que debería hacer un padre. Qué manera más retorcida de mostrar amor.

Gaara: ¿Amor? No me midas con tus valores. ¿Familia? Déjame decirte qué tipo de unión tengo con ellos. Son sólo trozos de carne unidos por el odio y el intento de asesinato. Le robé la vida a mi madre y fui creado para ser la pieza maestra de mi aldea. Y como hijo de Kazekage mi padre me enseñó los secretos de las técnicas ninja... crecí siendo mimado, y me dejaban hacer lo que quisiera. Pensaba que eso era amor. Hasta que sucedió ese incidente.

Naruto: ¿Qué sucedió?

Gaara: Estos últimos seis años, desde que tenía seis... mi padre ha intentado asesinarme numerosas veces.

Shikamaru: Pero dijiste que te mimaba.

Gaara: Un ser que es tan fuerte a veces se convierte en la personificación del miedo. Desde que nací, mi mente ha sido inestable por esa técnica. Los idiotas de mi aldea finalmente se dieron cuenta de que mis emociones eran impredecibles. Para Kazekage, mi padre, era el as en la manga de la aldea... pero al mismo tiempo, era una amenaza. Cuando cumplí los seis, parece ser que me clasificaron como un ser peligroso. Era la herramienta peligrosa de la aldea, pero aún me usaban con cuidado. Era sólo una reliquia del pasado de la que querían deshacerse. Así que, ¿para qué existir y vivir? Me hice a mí mismo esa pregunta, pero no pude hallar respuesta alguna. Pero mientras vivas necesitas esas razones. O es lo mismo que estar muerto.

Shikamaru: ¿De qué está hablando?

Gaara: Y esto es lo que concluí: Existo para matar a todos los demás. Finalmente encontré alivio en el miedo a ser asesinado en cualquier momento. Matando a los asesinos, fui capaz de descubrir mi razón para vivir... Sólo lucho por mí, y sólo me amo a mí mismo. Mientras pienso que el resto de la gente existe para hacerme sentir eso, el mundo es maravilloso. Mientras haya gente que matar en este mundo para hacerme experimentar la alegría de vivir... mi existencia continuará. Dejadme sentir...

[No me dejes solo]

[No estoy sangrando, pero realmente me duele el corazón]

[¿Qué... soy?]

Y a tomar por culo con el "querer es poder" cuando quieres cosas que no dependen sólo de ti.

NUNCA

"Nunca dirás nunca"

Nunca he dudado de si esta frase era irónica o estúpida, ya que, en su uso siempre ha demostrado ser estúpida. No pocas veces alguien me la ha empleado como último recurso para defender estupideces aprovechando el pequeño detalle, incluso dando igual que el hecho del 'nunca' ni siquiera sea determinante dentro del mensaje, ¡estos desesperados!

¿Qué nunca diga nunca? ¿Pero por qué? Yo sé que nunca voy a vivir eternamente, que nunca tendré una conversación de más de 10 horas con todos los habitantes del planeta, que nunca sumaré a lo que ya mido 4 metros más y que nunca escucharé heavy metal mientras hago puenting comiéndome un plato de pasta, que por si fuera poco no me gusta (Ese 'no me gusta' ya empezaría a inspirar un nueva defensa al receptor)

Sólo hay una cosa segura en este mundo: Yo. Y con ese yo, me refiero al "Yo", a cada "Yo" que haya en el mundo. Y cuando alguien defiende lo contrario, defiende que ni él se es seguro, no que esa frase sea equívoca. Porque yo nunca, por ejemplo, malcambiaré por golpes repentinos de felicidad, ni dejaré de odiar lo que en su día odié, ni usaré el olvido donde nunca corresponde: nunca me gustó la debilidad que se demuestra con él.

Podría usar el nunca acertadamente en cientos de frases, pero a esta gente ni siquiera les es lícito usarla para el pasado.

Imaginación

Tomo dos de los cinco buches que tiene el café matutino y a ciegas coloco el vaso en el suelo sin incorporarme de la cama. Después del par de minutos del análisis de rigor, donde me situo en el tiempo y hago cuerpo, empiezo las tareas a las que estoy acostumbrado a ejercer deprisa, ya ni siquiera imagino hacerlas de otra manera que no sea corriendo. Salgo de casa y espero no tener que encontrarme a ningún saludo obligatorio. Me coloco los auriculares y pulso el play a la banda sonora, escogiendo la más adecuada dentro de la lista que la noche anterior preparé y comienzo a andar con los pensamientos muy arraigados a la canción que suene.

Escojo llevarme por la imaginación, como ver a las personas con las que me cruzo vistiendo ropas fantasiosas. Yo, por ejemplo, me veo con algo, respecto a las proporciones, muy semejante a una sudadera pero de un tejido negro muy fino, una capucha que me cubra toda la cara menos los labios que estarían pintados de negro. En la cintura hay atada una cuerda, que es la que sujeta a la vaina de la espada, en cuya empuñadura tengo posada la mano mientras camino. Pantalones anchos, que no caídos, y negros, con la misma textura que la 'sudadera'; acaban metidos por dentro de una bota que llega hasta unos veinte centímetros bajo la rodilla. Imagino cómo cada uno tiene realmente un papel especial a desempeñar, su propia historia de aventuras insólitas cada vez.

También puedo decidir si lo que quiero es ver aparecer a alguien que está matando a todos los que hay a mi alrededor, que acaba de cortar la cabeza de alguien cuando se da cuenta de que yo estoy allí. Aparece una espada en mi mano, y con la sacudida instrumental el cielo se revuelve y para mi desgracia él empieza a correr hacia mí con la suya en alto. Según el día, a veces soy yo el que decide correr hacia él. Ese asesino al que me enfrento siempre es alguien real, que después de decirme las cosas que sabe que podrían dañarme, descarga el espadazo. La tierra se agrieta y entre plataformas inesperadas saltamos, atacamos y gritamos lo que realmente duele. Depende también del día, muero o mato.

Más imaginación, es cuando delante de mí queda mucho camino recto por recorrer, y decido que, en lugar de andar, quiero flotar a un centímetro de distancia las puntas de mis tenis con el suelo. Mi cuerpo se inclina y empiezo a avanzar, de ese modo, velozmente por la calle. Cuando me sacio de lo que es experimentar esa sensación, voy más allá e inclino aún más mi cuerpo, incremento la velocidad estando ya casi horizontal. Subo el vuelo, haciendo piruetas en el aire, esquivando terrazas, farolas, cambiando de calle sobre los edificios. Y con el pensamiento de que no es que acabara de descubrir que podía hacerlo, sino que acababa de decidir que no me importaba querer hacerlo.

También hay llamadas al odio extremista, a un final, a un comienzo, a la impotencia, a la melancolía, al coraje, la fuerza y ganas de protestar, de llamar tonto al que es tonto y puta a la mujer, a pasar de todo, a emborracharme y desear la locura con fuerza, a perder la cabeza y encontrarla en lo épico dentro de mundos llenos de aventuras, o en una pelea llena de adrenalina con alguien que lanza puñaladas con las palabras mientras se defiende de mi espada, o volando a través de lo que la cordura nos prohibe.

Luego el camino acaba, y yo ya he comenzado el día.

Todo eso habiendo luz, la noche es mejor, algún día escribiré sobre el 'antes de dormir'. La noche es mejor, el negro es mejor, ¡y todo lo que sea antónimo al negro es estúpido!

La bruja manipuladora de la ventana

¡Quién me mandaría a mí hacerlo! Las luces inspiraron demasiado tiempo a la facilidad y toda voluntad y lógica se fueron viajando patio abajo. Era una mezcla de cerveza y risa, todo se aturdía. - Venid aquí -chillaron en otra habitación.

Algunos abandonamos nuestros sitios y nos dirigimos hacia la llamada. Al llegar, una de las chicas asomaba la cabeza por la ventana y nos animaba a acercarnos agitando la mano. No debí ignorar a lo primero que pensé: ¿Por qué?

- Mirad -nos dijo al colocarnos junto a ella, poniendo su tono de voz más profundo-, ¿habéis visto alguna vez tierra más seca que ésta? -señaló el suelo desde nuestro segundo piso- Sabed, que cuando llueve, se inunda. Hasta las piedras, esas tan duras que hay al otro lado del camino - siguió guiando con el dedo y la mirada, sus ojos brillaban de emoción-, guardan en su interior una pequeña dosis de agua. Y en aquella pared llena de hierbajos, ¿podríamos distinguir dónde empieza lo limpio y dónde lo sucio? Que se eleva hasta obligarnos a levantar la cabeza para contemplar cómo con el cielo se mezcla, ¡y qué bonitas son las mezclas!

Cerró los ojos y alzó la cabeza aspirando muy fuerte el sabor fresco de esa noche.
- Mirad ahora mejor el cielo estrellado -continuó diciendo-, ¡esas brillantes estrellas! ¡Qué bonitas son cuando brillan para todos nosotros! Y hasta esos nubarrones de vez en cuando nos bendicen ocultándolas.

Entonces ya no soporté más la náusea y me aparté rápidamente de la ventana, empujándola con el hombro sin querer, lo que hizo aún más violenta la huída y que todos se sorprendieran más de la brusquedad de la marcha. Andé a grandes pasos por la habitación hasta llegar a la puerta, donde, antes de salir, así le contesté:
Aquí por donde te asomas están malditas las noches, y desde donde miráis no hay nube capaz de ocultar el brillo nauseabundo de estas estrellas. Para adorar al suelo me has traído aquí, para hacerme contemplar tu maldad de cerca, ¡traerme aquí a mirar ha sido la maldad! A escuchar un tonto señuelo de idioteces. ¡Bendición! -carcajeé malhumorado- Aquí no bendice nada, aquí todo está demasiado cerca del suelo, incluso demasiado hundido en el suelo. ¿Te gustan las mezclas? ¡Enhorabuena! También tu maldad se mezcla con el suelo y con el agua y con los hierbajos que hay aquí. Desde ventanas más altas me asomo yo cada noche, lejos de náuseas y de vecinísimos de abajo, y es el cielo el que sube la mirada para mirarme a mí y los nubarrones y las estrellas traslúcidas que desde aquí mueren malditas. Desde aquí, al llamar, no vas a ver lo que querías ver dentro de esta habitación, bruja oculta.

Corazón

Estos trotes no son buenos para el corazón y se me han desconfigurado de nuevo los latidos. El servicio técnico me ha dicho que está demasiado viejo, que lo mejor que puedo hacer es tirarlo y comprarme otro, o prescindir de ninguno. Pero yo me niego a tirarlo, aunque ni siquiera me deje dormir bocabajo. Aunque me sulfure y siempre me recuerde cómo estoy. No quisiera hacerlo, por lo tanto, sé que él tampoco lo quiere.

Después de tantas imposiciones, le haré justicia ahora que puedo. No queremos compasión para él, él es un viejo bastante fuerte y una vez me dijo: "No pases ni un solo pensamiento por alto por miedo a que me estropee". Justicia es lo que buscamos, y no será tirado a la basura alguien tan valiente.

¿Tirarlo? ¿Descambiarlo? Renunciar al pasado es siempre algo tan extremo para mí, que ver cómo la gente trafica con sus órganos y sus emociones me cabrea. ¡Me haría caníval y me los comería sólo por no verles cometer de nuevo tal acto! Luego vomitaría y a los restos les rezaría algunas cuantas promesas en su falso nombre.

¡Mi viejo corazón! Durante tanto tiempo bombeando sangre, tan fuerte, ¿cómo no iba a acabar sediento - de ésta? Que es conocedor del buen odio y del imprudente amor, ¿cómo iba a querer morir? No puede querer más que seguir disfrutando de él, ¡es la droga que le mata!

Me da igual cuantas bombas, misiles, mentiras y cometas caigan a mi alrededor. Mi vista está fija en un mismo punto, no me distraigo. Y canto y bailo alrededor de una gran frase que un día salió de otra boca: ¡No me preocupan ni la felicidad ni la tristeza! Yo sólo vivo por mi obra.

Y qué si alrededor todo quiere ser destruido, no voy a ser yo quien le dé consentimiento de acabar. Ya tuvistéis lo que queríais en su momento. Queríais quitaros la responsabilidad, ensuciar el mundo sin destruir la conciencia. Y para que me dejarais, yo os dejé hacerlo. Pero es que ni eso sabéis hacer. ¡Sólo hacéis bien el suicidio y todavía estáis aquí!

Una despedida más

El anuncio póstumo de una dolorosa decisión. Hasta ahora habían sido pequeñas decisiones, pequeñas pero difíciles, invisibles pero quizá perceptibles con atención. Sin embargo, esta no deja ya lugar a otras respecto a esto. Y es a mí a quien duele esta decisión, porque sólo me afecta a mí. He trabajado el ver que no soy yo el que se ha retirado, que no me estoy rindiendo al asumir esta decisión y que si me duele es porque ya a nadie más importa. He sobrestimado por culpa de lo enseñado y lo aprendido, pero he visto que nunca se termina de conocer a una persona.

Es demasiado difícil para mí el duelo de miradas en el que siempre pierdo, y no me cuesta admitir esa derrota de la que incluso me enorgullezco, me crea orgullo saber que sé hasta que punto debo llevar el orgullo. Pero puede ser eterno el sentirme mal en esa tensión y estoy mucho mejor cuando sé que sólo miro a gente que quiere mirarme. El ver cómo han sucedido las cosas podría inspirarme desprecio e incluso odio, pero sólo me ha dejado melancólico y apenado y con mi melancolía y mi pena sólo vengo aquí, así que debo quitarla de en medio antes de que se propague. Quitarla de en medio es renunciar a cualquier descuido favorable, pero no tengo confianza en que algo así ocurra e incluso mi tristeza es ahora egoísta.

Hasta de esto he sacado un aprendizaje que me será útil en el futuro: un ejemplo a no seguir. Y, ¿cuál es la decisión? Borrarla para evitar ese duelo en el que sólo me perjudico yo, en el que acabaría rindiéndome un día u otro. Hasta siempre, pequeño personaje verde.

Ni felicidad ni tristeza. No es algo intermedio ni es que desconozca el cómo. Es la simple ausencia del ánimo, ¡no hay nada! Los días se repiten y con ellos el entusiasmo se queda atrás.

Es la consecuencia de haber tenido que trabajar duro la paciencia para conseguir el valor de retar al dolor y a la alegría. El enemigo tarda más en acudir cuando se sabe en la necesidad de prepararse para el enfrentamiento, y no empezará hasta que los dos estemos seguros de la victoria.

¡Pero yo cuento con las dos experiencias y él sólo con la mala! Con la que de cualquier manera hundía. Ahora, sin embargo, son otras cosas la que yo espero de él. Me entregó afiladas épocas y yo conseguí cojerlas por su final sin cortarme antes de soltarlas - ahora que sé el secreto: quiero disfrutar de ellas.

No volverá hasta que tenga la certeza de poder hundirme los ojos en el corazón tras desangrarlo. ¡Y yo espero ansioso que así lo sepa ya! Una vez descubierto el misterio se me quitó el acertijo demasiado pronto de las manos!.

Quiero disfrutar de la alegría que, oculta, me encontré en el fondo de la tristeza. Quiero experimentar lo que se siente siendo Yo allí donde todos dejaron de serlo. Quiero poder contar la intensidad de mi odio - ¡comparada con la de mi amor! Mostrar mi victoria sujetada por un profundo trofeo: Tan profundo como la alegría y la tristeza mismas.

Qué bien le vino a mi descanso aquel fácil consuelo. Yo sabía que era un sin sentido y que iba de la mano de aquello en lo que yo no creía: el destino. Mas no fue dejarme engañar por el destino lo que me consoló momentáneamente, sino la preocupación mostrada de quien me lo decía.

¡Realmente parecía preocuparse por lo que a mí hace justicia! Y en esa afirmación intuí yo más que una predicción -un deseo. ¡Y por eso no me negué! Me sentí agradecido con tan poco. Esas palabras venían de una persona feliz y llena: ¡Se puede estar así sin perder la cabeza!

Otros temas me vienen a la mente: Eso excluye tanto al género como al estado; lo reduce todo a una basura distinta.

Cuánto le divierte a la gente lanzar prejuicios al aire como quien no quiere la cosa. Cuánto se entretienen cuestionando cuando no se han molestado en entender. A tan alto nivel creen conocer como para que las opiniones se conviertan en verdades para ellos. También se empiezan a creer valientes de la sinceridad por escupirme cortas sentencias desde grandes bocas. Pero hablar sobre alguien a sus espaldas no es mucho más cobarde que hablar a alguien de quien no te interesa la respuesta. Ser algo menos malo que otro algo, no convierte al primer algo en bueno.

En un juicio decidido parecen querer meterme, donde toda duda ajena sale al estrado para evolucionar a convicción tras una conferencia de estupideces sin sentido. Lo justo hacia mí ellos lo empiezan a esclarecer como un "oir" y nunca como un "hablar" - (porque no vas a decir nada que rompa el muro). ¡O ni siquiera oir!

Pero paciencia tengo mucha hacia fuera mientras hacia dentro tenga millones de sitios donde plasmar lo de dentro, así que esperaré el buen encauzamiento o la sinceridad que es valiente y espera respuestas.

Si quieres conocerme: hablar -conmigo- es más importante que -de mí-.

Coje a tiempo el ejemplo que te dan los libros, en lugar de esperar el momento del arrepentimiento. Para que un personaje desaparezca del cuento no hay necesidad de inventar una muerte para él:

¡Basta con no volver a nombrarlo!

Efecto Mariposa

"Si alguien encuentra esto significará que mi plan no ha funcionado y que ya estoy muerto. Pero, si de algún modo, logro volver al principio de todo esto... tal vez consiga salvarla"



I'LL COME BACK FOR YOU

Cada vez la enfermedad de ser mujer se te iba ganando peso y ha acabado trastornando tus prioridades. He salido a la calle y se me ha vuelto a enfocar el odio, ¡qué de cosas insignificantes odiaba hasta que no te volví a ver vi a ti!

El odio es malo, opina la gente que dice lo que oye. ¡Qué culpa tengo yo de que todos lo merezcan! Ya me reiré yo, y no habrá último reidor posible.

Yo tampoco puedo perdonar. Mi rencor, eso es lo que realmente estuve dedicando. Buenas intenciones, anunciaba, ¡mentira! Rencor obsesivo, necesidad de 'cobrar el mal'. Hay alguna que otra buena persona en este mundo, cabe la posibilidad de que yo esté deseando la muerte de una de ellas y no me importa.

Hay demasiada maldad en mí, eso es muy poco hippie, ¿verdad? ¡Y mis manos no se van alarmadas a la cabeza! Sin embargo, no me pronunciéis otras.

GAARA:
Cuando crees que están metiéndose con aquel que admiras, sientes dolor y te cabreas. Pero sólo porque alguien sea importante para ti, no significa que sea bueno. Aunque sepas que es malvado, la gente no puede enfrentarse a su soledad.

HOUSE:
El paciente sigue sintiendo dolor continuado.

"No tienes porque sentir miedo, eres esa clase de persona a la que el miedo nunca vence. No tienes valor, pero hay algo externo de tu parte. Nunca te faltó nadie al lado cuando lo necesitabas, y mientras te adulabas, otros te necesitaban. Tu necesidad es vana, es la necesidad de ser una persona a los ojos de otros. Eres esa clase de persona que no miente cuando dice que no sabe el motivo de su llanto. Que rie feliz, pero nunca trabajó la felicidad del que llora. Eres esa clase de persona a la que todos alguna vez han visto en tristezas y en recuperaciones, constantemente. Y a tu malestar siempre le predigo yo el fin, porque eres esa clase de persona que finge caerse sin soportar fingir su dicha, que nunca se ha tenido que ver bajo los 'demasiado', que ha buscado motivos a su querer ser consolado.

He visto a muchas personas como tú. Ignoras el valor de lo que te rodea, porque no te ha costado nada conseguirlo, sólo el de estar ahí. Pero incluso ignoras lo desagradable que resulta acariciar lo desconocido. Me he cansado de ver personas como tú. No has hecho nada para merecer lo que tienes. Es por eso que tengo que esforzarme para quitártelo todo."

Siento lo que se mueve dentro, tal y como el gusano conoce a la mariposa que guarda. Pero esta no es una mariposa que quiera expandir sus alas, esta mariposa sólo quiere estar tranquila. Ni halagos, ni críticas. Porque hay cosas que sólo manteniéndose en el más escrupuloso silencio pueden estar en paz. Como el dragón que no quiere problemas se siente cuando se guarda el fuego para sus adentros.

Escalofríos me sacuden cuando imagino el cese del silencio, y me asusto de mi capacidad de imaginar cuando imagino esas cosas. Por eso, ¡cuánto me alegro yo de mi felicidad! Es una felicidad pobre y maltrecha, pero es una felicidad mía, una felicidad que no me ha dado nadie, que no es dependiente de nadie, que nadie puede arrebatar. Porque es la felicidad de ser yo.

¡Qué satisfacción da escuchar tu propia voz! Y con eso no digo que escuchar voces ajenas no pueda o deba ser motivo de felicidad, ¡pero qué feliz se es sabiendo que no necesitas esas voces! Que las agradeces e incluso las buscas cuando sabes que dispones de ellas, pero que perderlas en un supuesto sólo te daría lástima por la misma pérdida y nunca un dolor irreparable camino de la desesperación. Demasiado trato cotidiano y familiar veo a menudo con el dolor, es por eso que el dolor piensa por sí mismo, se ha convertido en rutina y en padre.

Cuando yo veo de cerca el dolor, rápidamente le enseño la felicidad mía y le grito violentamente que se aleje de mí. ¡Nunca se me ocurriría invitarle a tomar algo conmigo! Tengo bastante ya con mis dragones asustadizos y mis gusanos que han decidido seguir siendo gusanos por fuera.

¡Quisiste alzar tu cabeza hasta allí donde nadie la había alzado! Y para eso miraste mal también a los que estaban junto a ti y todos nos convertimos en merecedores de tu desprecio. "Detrás de eso se esconde algo bueno" se decían unos conocidos a otros a su paso. ¡Todos tenemos algo bueno a lo que falseamos! Y que nos cuesta mostrar por miedo a que corrompan su pureza. Mas entonces, ¿por qué iba a estar con él justificado su exceso?

Y tu cabeza en realidad fue más allá de donde nadie hasta ahora había alcanzado. ¡Es una pena que para ello de tu cuello tuviera que separarse! Cien metros hacia abajo de la coronada cabeza se encontraban los pájaros que revoloteaban junto a otras tantas. Hablabas en serio de todas aquellas tonterías y mientras lo hacías no sonreías más que a un espejo mal colocado que ni siquiera sabías que no reflejaba tu rostro. ¡Reflejaba torpeza y ni los pájaros se arrimaban a ti!

No niego que fueras inteligente, pero sólo demostraste una gran capacidad de memorizar. Aprendías con ojos y orejas mas nunca con cerebro. ¡Y tu boca se movía al son de una apisonadora cuando de lo que había oído o visto discutía! Todos escuchabamos atentos tus discursos, pero, ¿era de ti de quien la oíamos? ¡A la radio creí estar oyendo yo todo el rato! ¡O a la televisión! Pero nunca a ti.

Justicia...

Enfrentarse a injusticias es la experiencia más cercana al deseo profundo de la búsqueda de lo que a ti hace justicia. Rodeado de injusticias mis ansias de mirar cada rincón crecen. Una vez me dijeron que las injusticias nacen de la propia justicia, al no ser vista por todo el mundo de la misma manera y que lo que a ti te parece justo a otro no.

¿Me estoy comportando entonces como un ciego? ¿Jamás encontraré fuera de mí una justicia que a mí me acaricie? Aquella reflexión llegué a tenerla en cuenta y desperté la alerta de mis sentidos: ya no era tan sencillo como buscarla por todas partes, ahora tendría que tener en cuenta además a mi subconsciente. ¿Qué hay en común entre todas las cosas a las que miro?

En mi personalidad late la indiferencia hacia lo que otros piensen de mí, y pocas veces me esfuerzo por hacerme justicia a mí mismo ante otros ojos. ¡Mucho tardé en superar la conciencia de los prejuicios, como para andarme con cuidado ahora de los que creen conocer! Sin embargo, ¿de dónde nace entonces ese deseo mio de buscar mi justicia fuera de mí?

Seguí buscando y mi miedo se iba acelerando junto a mi sospecha. Finalmente tuve que reconocérselo a mi memoria. "Mira la mancha que hay dentro de ti", me dijo.
Cuando miré, así me habló: "¡Yo soy la injusticia que te consiguió herir! Y desde aquí dentro consigo batirme con tu propio sentido de la justicia, eso es lo que te hace buscar la justicia fuera. ¡Lo que a ti haría justicia es mi compensación!"

Personaje: ¡no lo lograremos!
Naruto: ¡no me rendiré!
Personaje: ¡Te dije que es inútil!
Naruto: ¡Ya dije que no me rendiré!
Personaje: ¡Pero es totalmente imposible!
Naruto: ¡Cállate, no digas nada!
Personaje: Incluso si lo logras, ¡es en vano!
Naruto: ¡Esto no es el final! ¡Yo nunca me rendiré! Si tú me dices que me rinda, con más ganas te diré: ¡Nunca me rendiré!

Oídos atrofiados

Deja que yo piense por ti -le dijeron.

Hay cerebros enormes que yacen en bonitos jarrones que contaminan a las neuronas. Dale malas experiencias a ese jarrón y se volverá bello. Dáselas buenas y se volverá estúpido, ignorante, llorica y caprichoso.

Un mecanico de los sentidos acudió a su llamada.
- Buenos días -le dijo al enfermo-, ¿cuál es el problema?
Y el enfermo que lloraba desconsolado en su lecho le suplicó entre gritos "¡cúrame, cúrame!" y finalmente explicó:
- ¡No escucho nada! ¿Qué me ha dicho usted? ¡No se moleste en responder! El oído ha renegado de mí...

El mecánico de los sentidos echó uno de los ojos de sus perfectos ojos al oído del paciente. El perfecto ojo no tardó mucho en detectar el fallo. Y así le explicó al familiar que había con el enfermo:
- Mucha mierda veo yo ahí dentro. ¿Ha sido sometido el paciente recientemente a cantidades enormes de subnormalidades?

"Bueno, aquí todos somos muy habladores", respondió el pariente.
El mecánico de los sentidos usó de nuevo su perfecto ojo para penetrar a través de las fosas nasales del pariente y llegar a través de éstas a donde mora el cerebro de las personas. Su gesto se tornó en preocupación y relajando el ojo miró ahora al paciente, al que así habló:
- Señor, ya sé que está usted sordo, pero no tengo más remedio que el de hablarle a usted. La mierda que hay en su oído procede de la mierda que hay en el cerebro de los que le acompañan. Tiene dos opciones para curarse: la primera es que se largue usted de aquí con absoluta urgencia, yo mismo le podría llevar a cualquier descampado al aire libre -allí estaría usted mejor, rodeado de nadie. La segunda es una dura operación, consiste en extraer toda la mierda que habita en su oído y trasladarla a su cerebro. La mierda seguiría volviendo al oído con el tiempo, pero usted no se quedaría sordo nunca más. No sólo eso, sino que la nueva mierda que en ti vuelva a habitar te olerá incluso bien.

"¿Por qué?" Gritó mi voz débil desesperada.
Yo te buscaré la razón -respondió mi voz firme.

De la petición

"Escríbeme una canción", me han dicho hoy. Poca belleza suena en esas palabras que a mí llegan.
"Pero si yo a ti no te conozco", respondí. Ahora me retracto de estas palabras. Porque ahora estoy sano y antes sufría de enfermedad. Me he sacudido vanas palabras que en mi cabeza picoteaban y de la fiebre de lo común me he descontagiado.

Y de esta enfermedad voy a hablar en la canción, si así se engloba a todo lo que hacia ella se puede crear. Ya que ahora la vacuna de la soledad me ha dejado oir mis pensamientos más allá de ruidosos estornudos. Ya que ahora he vuelto a saber que sí la conozco. Mas sus febriles y moribundos ojos no serán capaces de ver más allá auténticas sopas de letras en cualquier texto.

"Escríbeme una canción", ¡muchas canciones se han escrito ya para no decir nada! Y su satisfecho público aplaude con sus verdes manos a predicadores de los que se creen pastores. Estos también están enfermos aunque no lo sepan. Y su enfermedad creadora va propagando virus que alegremente se aceptan. Aquí el medicamento para su enfermedad parece ser una nueva enfermedad y ¡qué fea era la otra en comparación con esta nueva! -carcajean.

También hay gente que sabe la mejor cura para su enfermedad, que es la única. Lo saben y a la vez lo ignoran. ¡Entierren a estas personas antes de que se pudran aquí en medio!

Yo caí enfermo y rápido fui a curarme. Simplicidad estrechaba las venas, simplicidad disminuía el riego de mi cerebro. En esta canción hablo de un importante descubrimiento personal: ¡Vive junto a un muerto y no tardarás mucho en morir!

No prestes atención a falsas curas, pretenden atraparte en su corrupta no-vida. ¿Quieres saber si estás enfermo? ¿Quieres curarte? Yo te aconsejo esto:

"¡Corre hacia ti mismo!"

Todos menos tú

Todos los humanos trabajamos con las manos,
nos odiamos, nos amamos, y reímos y lloramos,
Y sufrimos y gozamos como enanos
flaqueamos y enfermamos y nos comen los gusanos,
todos menos tú.

Todos los hermanos que vagamos por la tierra
conocemos la miseria del espíritu
y la mierda que pisamos ahí se queda en el zapato, y se reseca
y nos da guerra cuando al fin nos pide cuentas,
todos menos tú.

Todos los pequeños animales padecemos con los males,
nuestras almas virginales son pequeños cenagales
donde flotan ideales
gobernados a boleo por traviesos genitales,
todos menos tú.

Todos los intrépidos mortales caminamos en pañales
y caemos en errores garrafales
que nos meten en cien mil berenjenales
que de nuevo se repiten y se vuelven habituales,
todos menos tú... ¡QUE LO SABES TODO! Uoohh

Todos los besugos ignorantes
rehuimos aterrados la verdad horripilante
que delante de nosotros se pasea tan campante
y nos patea cada vez que nos creemos importantes,
todos menos tú.

Todos los valientes botarates arrastramos un petate
atiborrado con un sinfín de disparates arrogantes
y vivimos pesadillas delirantes
y matamos elefantes con un bate
Todos menos tú... ¡QUE LO SABES TODO! Uoohh

¡QUE LO SABES TODOOOOOO!

Mamá ladilla - Todos menos tú

¡Ahora entiendo lo que el sueño quería decirme!

Escapar del castigo y preocuparme por quién no lo había superado. Una mezcla de dolor, impotencia y furia. Mi vida, que por mí mismo había sido salvada, corría a salvarte a ti, camino del suicidio. ¡Ahora tiene sentido! ¿Cómo pude soñarlo antes de hoy?

De la traición que ignoramos

El relámpago es fugaz e imprevisto, él no es consciente. Da la luz y la luz guia. Pero no necesariamente la luz es salvadora. "Hasta qué punto del camino he de permanecer a tu lado sin convertirme en traidor por irme", ¡ya eres traidor!

En soledad sólo yo asumo el hecho de no conocerme, por lo que me guia alguien que no conozco. Pero peor aún es dar mi mano a alguien. ¡Ya es una posibilidad más la de equivocarse! Pues estás cargando con el peso de dos personas que no se conocen y te está guiando una persona que no sabe ni tu camino ni el suyo.

Así es el relámpago. Es poderoso. Capaz de iluminar toda mi mirada y estallar allá donde caiga. ¡Cegar y ensordecer! Te está guiando la luz del relámpago, un relámpago que ni siquiera sabe nada de orientación. La luz de algo confundido y perdido, que ha nacido de una neblina que se puede ver pero no tocar. La luz de algo que el camino lo crea a la fuerza y en ningún momento imagina dónde va a ir a caer. La luz de algo instantáneo, que no está ahí por ti y que desaparecerá sin consideración.

Pero, ¿cuáles son las opciones? ¿Caminar en la oscuridad? Desconocer lo ideal conlleva ignorar el mal, por eso la gente no siente desprecio ante el compañero.

Carta protesta para el jefe de estudio

Situación: Por motivos de limpieza, excusados con una supuesta plaga de cucarachas que sólo ellos ven, se ordena a las limpiadoras (o ellas mismas por iniciativa propia) limpieza total de las clases del instituto. Ha ocasionado importantes pérdidas, ya que se han dedicado a tirar todo lo que encontraban en el aula, ya fueran apuntes, fotocopias o ejercicios de clase. Resultará ahora que el papel atrae a las cucarachas. Eso sí, bajo los pupitres seguían habiendo envoltorios de chicles y caramelos (es que limpiar eso no sería tan divertido)

Esta es la carta que he redactado en protesta de tal acto vandálico por parte de la dirección del instituto:

"¿Qué se podía esperar de estos impuros? Ciegos a la valoración, eso dicta toda su inteligencia para no preocuparse por más. Ingenuos ante el bien y el mal. Esa gente sí que atrae a las cucarachas, pues ellos mismos ya se están convirtiendo en cucarachas. Cómo hablar del avance del cerebro, del infinito, de la eternidad, de la nada; si aún existe gente así, que todo lo mete en un mismo saco.

Les hablo de pensar, de razonar, de cuestionar; y realmente me siento mal, consciente de la existencia de seres tales que se creen compartir nombre conmigo. Cuánta distancia separará a esas inconscientes cucarachas de mí.

Avergonzado estoy del mono del que procedo, pero más aun de estas cucarachas que ya con su medio cerebro de persona normal han decidido revolcarse en la basura, en los desperdicios inmundos del nuevo mono. Se lo comen todo, a mí también me han intentado comer. Tragan sin parar lo que encuentran a su paso, deshacen lo bien hecho y arrojan a la cara de los demás su suciedad. Así se limpian estas cucarachas.

Son escurridizas y más molestas estas nuevas cucarachas. No basta con pisarlas, ellas no se aplastan ni se humillan, ya saben a qué altura están y lo llevan con orgullo de cucaracha. Estos nuevos seres ni siquiera merecen la suela de los zapatos de los que todavía son personas, ni más respeto que el que se le tenga a las cucarachas de las cloacas. Yo no tengo ningún respeto a estos seres que a mil patas se arrastran por mi basura.

Intenta razonar con estas cucarachas y frústrate, inútil. Intenta pisarles y sólo te ensuciarás y las entretendrás. Darás algo para reir a sus pobres cerebros.

PD: ¿Y quién de ustedes puede demostrar no ser una de estas cucarachas?"

Si amaneciera

Después de varios intentos fallidos, he conseguido finalmente verla en directo. Y es que, aunque amanezca solo, yo no sé qué haría si amaneciera sin ti.

Cuando a mi enfermedad pretendo curar con la pastilla recetada, en forma de golondrina y escurridiza, sólo consigo esconder de manera medio eficaz el sabor de la gripe. Sin embargo, por poder optar puedo también tomar de esta otra (¡la prohibida!) : La fecha de caducidad está pasada, por lo que supone un riesgo. ¡Qué curioso! La que de niño siempre quería tomar. Cuántas aventuras podría recordar en torno a ella... ¿Recordar? ¡Sí! Que tiene forma de golondrina y es escurridiza, buena memoria la mía...

Confusión

Siento que cada vez me alejo más del camino y que todo lo caminado va a servir de poco. Sé lo que necesito y también lo que deseo, ¿qué es lo que falla? Querer y no poder cuando toda voluntad está en uno mismo. Una serie de contradicciones que confunden toda visión real.

1. Necesidad de expresión.
2. Miedo a la malinterpretación o al conocimiento.*
3. Complejidad, por lo tanto, del texto.
4. Desvío total del propósito principal.

Un día te acuestas creyendo predecir de ti hasta tus propios sueños, y al día siguiente eres un desconocido en el espejo que, además, había estado engañado.

*Aún no tengo claro cuál.

Y si del mundo de lo concebible un día me veo obligado a marchar... ¿Cuál voz será la que sustituya en mi cabeza a la voz que, con la subconsciencia, ha muerto? Aunque no cante, ni hable con ritmos o tonalidades llamativas, elegiré Esa Voz. La Voz que mi cerebro en su agonía escogió antes de verse espirar, La Voz que le llevó de la mano a un barranco será también la que ilumine el manicomio de la fantasía.

La Voz, que en su firme empeño de mostrar inocencia hasta que no haya culpa, siempre ata palabras a las espaldas para tenerlas a cerca e ir leyéndolas mientras camina en círculos.

Cómo llamar a la locura por su nombre sin sentir que no es perder. No obstante, si algún día a escapar me veo obligado, a La Voz antes enjaularé en mi cabeza. Predispuesta ésta a ser compañera de la difunta torturada: Ocupar el lugar.

Y, ¿por qué lo hago? Sencillo, ¡es La Voz que empuja al lápiz!

Y estando fatigado y desanimado del camino, fui consciente de que de un salto a volar comencé "¿Para qué perder tiempo paso a paso, asfixiado y rodeado de sudor, si a cualquier sitio en un tiempo mínimo puego llegar?" -me preguntaba a mí mismo con ilógica naturalidad.

Haciendo piruetas y formas raras con mi cuerpo mientras me dirigía propulsado y, aún así, con total control sobre mí mismo, hacia ningún lugar en concreto. Olvidé por completo propósito y meta pues ya en mi cerebro sólo se mostraba la evolución de la ingravidez; ahora mostrarme era mi empeño

"¡Mirad lo que por encima de vuestras cabezas pasa a toda velocidad!"
"¿Dónde estáis? ¡Encontradme ahora, pues ahora vuelo!"
"...Ahora soy yo..."

Concepto de inspiración (F. Nietzsche)

- ¿Tiene alguien, a finales del siglo XIX un concepto claro de lo que los poetas de épocas poderosas denominaron inspiración? En caso contrario, voy a describirlo. - Si se conserva un mínimo residuo de superstición, resultaría difícil rechazar de hecho la idea de ser mera encarnación, mero instrumento sonoro, mero medium de fuerzas poderosísimas. El concepto de revelación, en el sentido de que de repente, con indecible seguridad y finura, se deja ver, se deja oír algo, algo que lo conmueve y trastorna a uno en lo más hondo, describe sencillamente la realidad de los hechos. Se oye, no se busca; se toma, no se pregunta quién es el que da; como un rayo refulge un pensamiento, con necesidad, sin vacilación en la forma - yo no he tenido jamás que elegir. Un éxtasis cuya enorme tensión se desata a veces en un torrente de lágrimas, un éxtasis en el cual unas veces el paso se precipita involuntariamente y otras se torna lento; un completo estar-fuera-de-sí, con la clarísima consciencia de un sinnúmero de delicados temblores y estremecimientos que llegan hasta los dedos de los pies; un abismo de felicidad en que lo más doloroso y sombrío no actúa como antítesis, sino como algo condicionado, exigido, como un color necesario en medio de tal sobreabundancia de luz; un instinto de relaciones rítmicas que abarca amplios espacios de formas - la longitud, la necesidad de un ritmo amplio son casi la medida de la violencia de la inspiración, una especie de contrapeso a su presión y a su tensión... Todo acontece de manera sumamente involuntaria, pero como en una tempestad de sentimiento de libertad, de incondicionalidad, de poder, de divinidad. La involuntariedad de la imagen, del símbolo, es lo más digno de atención; no se tiene ya concepto alguno; lo que es imagen, lo que es símbolo, todo se ofrece como la expresión más cercana, más exacta, más sencilla. Parece en realidad, para recordar una frase de Zaratustra, como si las cosas mismas se acercasen y se ofreciesen para símbolo («Aquí todas las cosas acuden acariciadoras a tu discurso y te halagan: pues quieren cabalgar sobre tu espalda. Sobre todos los símbolos cabalgas tú aquí hacia todas las verdades. Aquí se me abren de golpe las palabras y los armarios de palabras de todo ser: todo ser quiere hacerse aquí palabra, todo devenir quiere aquí aprender a hablar de mí.») -

Ésta es mi experiencia de la inspiración; no tengo duda de que es preciso retroceder milenios atrás para encontrar a alguien que tenga derecho a decir «es también la mía».

Imamade nandomo

Has tenido que cargar con muchas cosas

Tu corazón ha estado llorando
No puedes abandonar el sueño que elegiste, ¿verdad?
Sólo eres alguien secundario a la sombra de otros
Cuando te enfrentas con tu sueño...
Déjalo estar en tu interior y sé honesto contigo mismo

Lo has hecho tantas veces...
¿Acaso no te has puesto de pie y has seguido adelante tantas veces?

Lo has hecho tantas veces...
Nosotros tantas veces hemos confiado...
Tantas veces hemos soñado, tantas veces...
¿Acaso no has visto tantas estupideces?
Tantas veces... ¿Acaso no has estado a la sombra de otros tantas veces?

Y ahora eres el protagonista
Por lo menos déjanos soñar lo que queramos

Gaman no renzoku dattaro

Kokoro de naite itandaro
Jibun de kimeta sono yume dake wa
Yuzurenaindaro

Wakiyaku dakedo
Kage no hito dakedo
Yume to mimu au toki
oh yeah yeah yeah yeah
Manaka ni isasete
Shoujiki ni isasete

Imamade nando mo
Nantoka akiramezu ni
Imamade nando mo
Tachi agatte kita janaika
Imamade nando mo
Bokura
nando mo
Shinjite
nando mo
Yume mite
nando mo

Imamade nando mo
Baka wa mitekita janaika
nando mo
Hito no kage ni tattekita janaika
Sou shuya ku dayo
Jibun no yume kurai
Wagamama de isasete

Sam

"No, no podría", se dijo Frodo. "Una cosa es llevar a mis jóvenes amigos a recorrer la Comarca hasta sentirnos muertos de hambre y cansancio, y añorar la comida y la cama, y otra cosa es llevarlos al exilio donde el hambre y el cansancio no tienen remedio aunque ellos quieran acompañarme. La herencia es sólo mía. Ni siquiera creo que deba llevar a Sam."

Miró a Sam Gamyi y descubrió que él estaba observándolo.

- Bien, Sam -le dijo-, ¿qué sucede? Abandonaré la Comarca tan pronto como me sea posible. He decidido no esperar ni siquiera un día en Crivaca, si puedo evitarlo.
- ¡Bien, señor!
- ¿Todavía piensas venir conmigo?
- Sí.
- Será muy peligroso, Sam. Ya es peligroso. Quizá no volvamos, ninguno de nosotros.
- Si usted no vuelve, señor, es verdad que yo tampoco volveré -replicó Sam-. ¡No lo abandones!, me dijeron. ¡Abandonarlo! Ni siquiera lo pienso. Iré con él, aunque suba a la luna; y si alguno de esos Jinetes Negros trata de detenerlo, tendrá que vérselas con Sam Gamyi.

1 de Enero

No, yo no tomo uvas.
Aparte de que no creo en las supersticiones, traen mala suerte y de eso en esta mesa ya estamos bien servidos, gracias.

Platónico

Me da un poco de vergüenza confesártelo, pero hoy cuando me desperté estabas tú a mi lado. Yo, que recién acabado de soñar, todavía veía un poco borroso y mis ojos no se acostumbraban a la luz; no me terminaba de hacer a la idea de que estuvieras tan cerca mía.

Me mirabas mientras yo te examinaba duditativo. Sonreías, pero de tu sonrisa se desprendía una expresión extraña que me costó comprender. Mi mente buscaba datos de la noche anterior, curioso cuanto más, ya que yo sólo recordaba lágrimas.

De mirarnos no conseguiamos parar y no sé cuánto tiempo pasó. Y sonó en mi cabeza el ruido que nace de las máquinas cuando son apagadas y todo empezó a funcionar con la misma eficencia que el corazón de alguien que llega y se sienta en su sillón después de una larga caminata. Suspiré y lloré de no sé qué.

No podía creerlo, pero tenía que hacerlo.

Noté como las voces de mi interior se silenciaban y se despedían "ya no hará falta andar continuamente de sobrecarga en sobrecarga".

Sentí cómo sería morir para alguien a quien han estado torturando mucho tiempo.

Pero
a mi saludo
no respondiste y
mis brazos
al intentar abrazarte
te traspasaron.

Tú eres una fantasía tras una puerta y que quizá se pregunta "¿dónde estaré yo que no me veo ahí?"

Pues ni yo lo sé, ¿quién lo sabe?

Aún siento escalofríos cuando los recuerdos vuelven, aquel dolor no fue normal. Sentía miedo y eso despertó lo que no conocía de mí: Toda mi voluntad se comprimió, arrastrando todo lo que encontraba a su paso; había una bola de fuego dentro de mi corazón, ardiendo en ella todo lo que estaba atormentándome. Como ocurrió en el génesis del mismo universo, todo volvió a expandirse. El odio incendiaba mis venas.

Mas yo no soy un Fénix que resurge de sus cenizas, yo convierto las cenizas en mi reino. Pues de experiencia está hecha mi ceniza y de fuerza mi odio.

Pura energía

(...)
- Odio los hospitales.
- ¡Todo el mundo los odia!
- Yo pasé allí el peor día de mi vida.
- ¿De qué día hablas?
- ...Del día en que nací.

Ni siquiera invisible

Buscas la razón que te haga entender la situación en la que te encuentras. La razón es que no existe tal razón.
Eres una marioneta que en búsqueda de la libertad se ha cortado los hilos, pero has descubierto tarde que marioneta sin hilos no se mueve.
Eres el personaje que ha adivinado que no tiene un papel en la obra, ni siquiera invisible.
¿Existes realmente?
¿Tiene remedio?

Yo a ti no te puedo sentir, por esos motivos, pero te habla la voz que tú tampoco sientes.

Shikamaru

Yo sólo aspiraba a ser un ninja más bien mediocre, con un buen sueldo. Casarme con una mujer que no fuera ni fea ni guapa y tener dos hijos... un niño y una niña. Yo me retiraría cuando mi hija se casase y mi hijo trabajase. El resto de mi vida lo pasaría disfrutando de los placeres mundanos. Luego, moriría de viejo antes que mi mujer.

...Pero esto no será una muerte normal. Me he esforzado demasiado, más de lo normal en mí; me he metido en algo problemático...

Saratoga - Fe

Me miro en el espejo
Está lejos, lo sé
Pasaron los años y ella se fue
Sólo la nostalgia la hace llegar
como un susurro hoy quiere volar

Eres la rabia de mi destino
Eres la lucha de mi camino
Sólo recuerdos hoy logro atrapar
¿Dónde estas?

¡Es por ti que lloro en silencio!
Y puedo sentar junto a mí al dolor
¡Por ti que sigo soñando!
¡Por ti que tengo destino!
Siento que labras el viento
con sombras de negro silencio
¡Es por ti que quiero vivir!
cruzando las puertas del mas allá

Finjo en tu juego
No puedo huir
Quisiera poder volver a nacer
Miro a la ventana
Te alejas de mí
como la tormenta regresas al mar

Eres el tiempo que marca mi piel
Eres la miga que llena mi ser
Sólo un instante te voy a pedir
Vuelve a mí...

¡Es por ti que lloro en silencio!
Y puedo sentar junto a mí al dolor
¡Por ti que sigo soñando!
¡Por ti que tengo destino!
Siento que labras el viento
con sombras de negro silencio
¡Es por ti que quiero vivir!
cruzando las puertas del mas allá

Volvieron los miedos...
No quiero perder
La mala suerte se acerca hacia mí
Pueden vencer hoy de nuevo otra vez
Ten por seguro levantaré

Eres la vida que da sentido
Eres la guía de mi canción
Me vuelvo loco si tú te vas
...Te alejarás

¡Es por ti que lloro en silencio!
Y puedo sentar junto a mí al dolor
¡Por ti que sigo soñando!
¡Por ti que tengo destino!
Siento que labras el viento
con sombras de negro silencio
¡Es por ti que quiero vivir!
cruzando las puertas del mas allá.

PD: Habiendo conseguido que todo sea un "por mí", echo de menos sentirme así.

Tus palabras van al rincón...

Tus palabras van al rincón en donde saben que la verdad no podrá encontrarlas, y yo sonrío fingiendo no darme cuenta mas por dentro siento la decepción que me empuja cada vez más a la indiferencia.

Lo que ocurre es que me he dado cuenta de que soy un arma para la soledad, que aguarda enfundada mientras haya gente.

...Y la única cosa que podrá encogerme será la melancolía, pues no puedo defenderme del pasado. Aún así no querría enviar mi inteligencia años atrás, pues de qué me serviría tener respuestas a preguntas que desconozco, que aún no me he formulado.

Ahora soy más viejo y también más sabio, pero aún tengo miedo a leer la carta que hay sobre la mesa.

La casa se antojaba lejos aunque tampoco tenía prisa por llegar. A paso lento desde que salió del instituto, la chica cargaba su mochila en un hombro y con el otro se abrazaba protegiendo su mano desnuda del frío viento que soplaba. La calle la observaba y fue al doblar la esquina que la sorprendió.

Alguien había saltado encima suya, tirándola al suelo violentamente. Los libros de la mochila se le clavaban en la espalda y el cuerpo que había sobre ella la aprisionaba muy fuerte, sintiendo también sus manos inmovilizadas por otras. No pudo gritar, aunque no porque se lo impidiesen, sino porque tenía un nudo en la garganta. Un pasamontañas cubría la cara del asaltante y sujetaba un cuchillo que se acercaba a ella.

Cerró los ojos sintiendo humedad en su rostro, "no quiero verme morir". Disfrazó la mano de su asesino imaginando que era la de quien ella quería, acompañándola en su último momento. "Esto era lo que deseaba". Pero sus pensamientos seguían vivos y su corazón no dejaba de latir. Abrió los ojos.

- ¿Estabas llorando? -sonó bajo el pasamontañas.
Asintió.
- Antes de que yo saltase...
No respondió.

El cuchillo empezó a temblar a unos centímetros del cuello de la chica.
- No puedo matarte si no sé antes qué te ocurría.
- ¿Me matarías si la respuesta fuese que tú no llegabas? -Una de sus manos se liberó.

Junto a ellos, la campana de una iglesia comenzó a sonar y la calle volvió al transito al que estaba acostumbrada. El tumulto esquivaba a la chica que yacía en el suelo.

- ¿Por qué habrías de esperar a alguien como yo? -Miró momentáneamente el cuchillo, indicándole que no era la persona más indicada.

Con la mano que tenía libre sujetó a la que sostenía el cuchillo del asaltante, forzándole a acercar más el cuchillo a su muerte.

- Porque tú también esperabas a alguien como yo.

Cuando me preguntes qué hago aquí solo, con la única distracción aparente de observar el vapor de mi aliento, tan en medio del camino de mucha gente. Sin decisión de emprender uno propio, o el simple hecho de avanzar de la mano de alguien sin permanecer pasivo sentado en un banco de madrugada. Te responderé: "No todo el oro reluce, ni todos los hombres errantes andan perdidos" (JRR Tolkien).


PD: "Auténtica es aquella persona a quien desinteresa agradar en cualquier situación". Frase soñada anoche :S

Otro momento

Caminaba lento, entregado a sus pensamientos. Esquivaba a la gente como un robot, sin importarle con quién pudiera cruzarse. Había una sonrisa en su rostro. Sostenía un papel en una de las manos y sus pensamientos se iban definiendo. Estaba impaciente.

La gente alborotaba alrededor. Serían las nueve de la noche, los adornos navideños ya brillaban ambientando la vida de los vacíos transeuntes. Sonaban carcajadas en su cerebro, no iba a esperar más. Alzó la vista, ¿quién sería la afortunada? Dos chicas caminaban cogidas del brazo, conversando sobre algo que las ensimismaba y las apartaba del mundo exterior, reían sin parar.

Una espada apareció de bajo su chaqueta, su brazo derecho creció como si de pronto hubiera intercambiado su musculatura con la de una bestia. Con ésta alzada, pronto todas las miradas se centraron en él, incluso la de las dos jóvenes, que no sabían si chillar o echar a correr. Dos dados cayeron a los pies del hombre y la espada se hincó en el corazón de una de ellas.

- ¡UY! ¿Te he hecho daño? -Gritó, reproduciendo las palabras que llevaba dentro.

La chica que quedaba viva soltó rápidamente el brazo de su amiga, presa del susto. Varias personas corrían ya hacia la escena para detener el propósito del loco. Éste soltó el papel que llevaba en la mano y cuando varias personas llegaban para bloquearle, desapareció, para sorpresa de todos.

La ambulancia llegó, llevándose de allí el cadáver. La amiga no paraba de llorar desconsolada, y uno de los policías que investigaba lo ocurrido encontró el papel que el loco había soltado justo antes de desaparecer. Leyó en voz alta:

"El cinturón enterrado permite mi venganza.

Una vez leída esta nota, otra morirá".

El policía tiró la nota al suelo maldiciendo y comenzó a mirar a su alrededor. Casi nadie le había prestado atención, todos opinaban con los suyos lo ocurrido, se sentía aterrado. No podía hacer nada.

Las lágrimas de la amiga desconsolada tocaron el suelo, y su rostro ya no era capaz de palpar el frío de éste... el cuerpo había caído por el lado contrario. La gente volvió a gritar y esta vez no sabían a dónde señalar.

Atrévete a salir y lucha contra mí, tienes miedo a cambiar las miserias de tu ser

Siempre he de alimentarme de lo mismo para que mi mano moverse pueda y si cierro los ojos en la oscuridad, el sueño se extravía y distintas voces reconocibles gritan mi nombre en mi cabeza. Quizá sea yo mismo, disfrazándolas para hacerme reaccionar a través de otros, y mis músculos se contraen como si acudir a la llamada debieran.

De pronto es mi voz la que suena cuando el sueño llega y distintas imágenes empiezan a aparecer. Mi nombre se sustituye por mí mismo y se le dice a alguien "agarra mis manos si no quieres caer, yo te curaré el dolor reventándotelas". El susto se ilumina en los ojos y vuelvo a escuchar mi nombre a chillidos. "Apóyate en mi cuerpo repleto de espinas".

Llevo una venda en los ojos y dos pupilas en la frente, llevo una mordaza en la boca y dientes afilados sangrando por el mentón. Ven a pedirme ayuda, dame el cuchillo y agujerearé tu linda muñeca. Despierta, te salvaré de la inconsciencia, no serás alguien más.

Friends

- Por cierto, te he recortado de todas las fotos en las que salíamos juntos.
- ...Ahm.
- ¡Ahora tengo una bolsa llena de cabezas tuyas! ¿Las quieres?
- Pues no...
- ¿Por qué no? Podrías usarlas en tu teatro de crueldad.

Fragmento de "La cantata del diablo" de Mägo de Oz

Padre nuestro de todos nosotros
De los pobres, de los sin techo
De los marginados y de los desprotegidos
De los desheredados, de los dueños de la miseria
De los que te siguen y de los que en ti...
Ya no creemos

Baja de los cielos, pues aquí está el infierno
Baja de tu trono, porque aquí hay guerras, hambre, injusticias
No hace falta que seas uno y trio
Con uno solo que tenga ganas de ayudar nos bastaría

¿Cuál es tu reino? ¿El baticano? ¿La banca? ¿La alta política?
Nuestro reino es Nigeria, Etiopía, Colombia, Iroshima
El pan nuestro de cada día son las violaciones, la violencia de género
La pederastia, las dictaduras, el cambio climático
En la tentación caigo a diario
No hay mañana en la que no esté tentado de crear a un dios humilde, justo
Un dios que esté en la tierra, en los valles, en los ríos
Un dios que viva la lluvia, que viaje a través del tiempo
Y acaricie nuestra alma

Un dios de los tristes, de los homosexuales, un dios más humano
un dios que no castigue: que enseñe
un dios que no amenace: que proteja
Que si me caigo, me levante
Que si me pierdo, me tienda su mano
Un dios que si hiero no me culpe
Y que si dudo me entienda
Pues para eso me dotó de inteligencia
Para dudar de todo

Padre nuestro, de todos nosotros
Por qué nos has olvidado
Padre nuestro
Ciego, sordo y desocupado
Por qué nos has abandonado

Se hace la luz en mi cuarto y yo ya debería estar en pie, pero estoy retenido en la cama. Me oculto en las mantas fuertemente para soportar el frío, la idea de levantarme está muy lejana. ¡Qué extraña ha sido la noche y más aún el despertar! Yo recuerdo... ¡yo recuerdo muchas cosas de esta noche! Mi cuerpo parece grapado a la cama y el techo ya parece fuerte. ¡Qué extraña noche que todo lo cegaba y qué raro despertar... tan raro que yo parecía feliz! Curiosa respuesta por reflexionar recibo a no querer levantarme para dirigirme a la monotonía: ¡He tenido un sueño! Un sueño que temo olvidar si me pongo en pie a funcionar.

Ya lo contaré algún día, está ahora bien guardado en un papel.

Dolor

Recuerdo que estaba solo y que la lluvia no me dejaba ver. "Caerás enfermo" se repetía en mi cerebro, resquicios de cordura luchaban para salvarme, pero a mí eso ya no me interesaba. Yo buscaba el extremo del inconformismo, saturado de la monotonía, sacudido por la sociedad acabé refugiado en un callejón tres calles más abajo de mi casa.

Aún había más, alguien caminaba detrás de mí ¡pero eso era imposible! Yo no quería mirar, así nunca aparecería en mi realidad. Pero su mano agarró mi hombro y arrastró mi cuerpo hasta el más recóndito rincón del callejón. Sus uñas se clavaban en mi carne mientras tiraba de mí, y notaba su aliento en mi mejilla, tan fétido que preferí tentar la asfixia antes que olerlo. Por suerte me soltó antes de que mis pulmones explotasen. Me sequé el agua de la cara, notando que estaba a cubierto. A mi alrededor todo era oscuridad, como si hubiese un velo negro que me apartase el cuerpo entero del mundo.

- Sé porque estás aquí -me dijo-, "da igual si muero", ¿no es eso?

Soltó su mano de mi hombro y noté un dolor intenso donde había estado clavando sus uñas. Algo lamía mi espalda. Garras invisibles atenazaban mi cerebro, me dolía y me empujaba a no pensar en nada.

<"Yo aún no he nacido" -gimoteaba burlando mi voz- "dadme a luz en vuestro mundo">

Eran las palabras que yo rezaba cuando me sentía excluido.

...

La vez que más miedo sentí en mi vida, fue también la última vez que sentí miedo. Al principio lloré, pero un tiempo después el hambre y el dolor me hizo cambiar... tuve que matar y de sangre alimentar.

1

- ¿ Qué estabas haciendo aquí tan temprano?
- ¡Entrenando!
- ¡Eres sorprendente! Pero, ¿por qué estás entrenando?
- Quiero hacerme más fuerte.
- Pero tú pareces suficientemente fuerte ya.
- No, quiero hacerme cada vez más fuerte.
- ¿por qué razón?
- Para ser el ninja número uno de mi aldea. Voy a conseguir que todos reconozcan mi poder. Además, necesito demostrar algo a cierta persona...
- ¿Vas a hacer algo así por otra persona...? ¿O por ti mismo?
- ¿Qué?
- ¿Tienes alguien que sea importante para ti?
- ¿Importante...? ¿Adónde quieres llegar?
- ... Una persona es capaz de volverse realmente fuerte cuando desea proteger a alguien que aprecia.

2

- ¿Por qué te estás entrenando tanto hasta terminar destrozado? ¡No podrás derrotarles! No importa cuánto te esfuerces, ni que digas esas palabras tan heroicas... ¡La gente débil siempre perderá ante la gente fuerte!
- Cállate. Yo soy diferente a ti.
- ¡Cállate tú! ¡Me cabrea verte así! "Soy diferente a ti", alguien que no conoce el verdadero dolor y sólo rie todo el tiempo...
- ¿Es por eso que pretendes ser el protagonista de una tragedia, y lloras siempre? Un idiota como tú puede simplemente seguir llorando.

3

Lo que te dijo antes... No lo dijo con rencor... Es un cabezota. Él se parece a ti, siempre estuvo solo. De todos modos, nunca le vi crecer tímido, enfadarse o llorar. Siempre estaba desesperado porque la gente lo reconociera. Y él siempre ha sido capaz de dirigir su vida hacia ese sueño. Seguramente está cansado de llorar. Es por eso que conoce el verdadero sentido de ser fuerte. Debe ser uno de los que mejor te comprenden, lo que te dijo antes... "¿Es por eso que pretendes ser el protagonista de una tragedia, y lloras siempre? Un idiota como tú puede simplemente seguir llorando", eso era seguramente lo que se ha estado diciendo a sí mismo una y otra vez.